« Comme un conte de Charles Perrault, le récit débute par «il était une fois». On croit entrer dans le merveilleux mais on est vite détrompé : le nouveau roman de l’écrivaine et journaliste Catherine Lovey n’a rien d’un conte. Au contraire : il est taillé dans l’étoffe des jours ordinaires, au raz d’une vie qui passe et qui s’en va. Cette «Histoire de l’homme qui ne voulait pas mourir» est au fond très commune. Ce qui l’est moins, c’est le talent de l’auteure pour défaire les apparences de la vie quotidienne quand l’ombre de la mort s’y projette. Délicate, elle sait mettre des mots là où ils font défaut. (…)

On biaise. On s’arrange. On élude. On dit certains mots pour éviter d’en dire d’autres. Et on se débrouille comme on peut devant le déni de l’homme refusant de croire que la mort puisse le concerner personnellement.

Ces menues trahisons du langage, Catherine Lovey les révèle avec autant de finesse que de tendresse. Élargissant peu à peu le cercle des personnages qui vont entourer Sandor (principalement des femmes), son roman est composé de 45 chapitres brefs qui lui donnent un air de fugue. La fugue d’une vie qui se retire. » Michel Audétat

« (…) histoire de l’homme qui ne voulait pas mourir se tient exactement dans cette brume, comme si chacun était soumis à une pression de l’air différente de celle à laquelle nous sommes accoutumés. Le texte commence par la formule canonique des contes et ne quitte jamais complètement cet univers, même s’il relève aussi du roman réaliste et de la parabole. C’est sa façon d’introduire de l’étrangeté dans la réalité d’une ville suisse à l’époque contemporaine. (…)

L’écriture, envoûtante et précise, enroule ainsi plusieurs strates de perception d’un univers rétréci par la maladie, mais qui intensifie toutes les formes de présence. On pense au monde intermédiaire créé par Nathalie Sarraute (1900-1999) avec la sous-conversation où se révèlent les paroles cachées, secrètes ou retenues et, par-là, tous les faux-semblants qui imprègnent les usages et les langages sociaux. (…)

L'art du détachement signifie ici équiper le langage pour sortir des évidences, pour mettre en doute les identités. (…)

Le sujet d’histoire de l'homme qui ne voulait pas mourir est grave. En choisissant d’adopter le « regard retiré à l’intérieur de lui-même » qu’ont parfois les personnes très malades, l’autrice sait que l’éloignement qu’elle cherche à capter est fragile et bouleversant. Mais elle le fait de façon mobile et changeante, en quarante-cinq brèves séquences qui forment comme des mouvements de danse ou des paysages successifs vus d’un train. »

Un article de Tiphaine Samoyault à lire ici

« (…) La narratrice retrace sur un rythme alerte cette relation de voisinage s'étant particulièrement développée dans ces deux ans de parcours en montagnes russes menant à sa fin où elle lui apporta toute son attention et son aide, et elle fait revivre de petites scènes remémorant leurs multiples rencontres, promenades et conversations, Monsieur Sándor étant «devenu avec le temps un proche important».

Se succèdent ainsi quarante-cinq très court chapitres tournant rapidement autour de cet homme impassible incapable de manifester ses émotions et semblant s'arranger de tout. Et, dans ces sortes de micro-ajustements kaléidoscopiques, l'auteure parvient à capter d'infimes dérapages et saisir quelques signes laissant entrevoir la vérité de cet homme que son héroïne ne connut pas vraiment et qui ne la connut pas vraiment non plus, nous délivrant un portrait très touchant de ce dernier. Cette expérience de la fragilité de son voisin, de sa peur de se dévoiler aux autres mais aussi à lui-même, renvoie de plus son héroïne à sa propre vulnérabilité, montrant combien  »il est terriblement difficile de connaître la vérité sur nous-mêmes«  comme sur les autres. »

Une chronique d’Emmanuelle Caminade à lire ici

« (…) L’accompagnement de ce malade qui ne veut pas mourir inspire à Catherine Lovey un récit qui bouscule les idées reçues sur l'acceptation ou le lâcher-prise et incite au respect de la liberté individuelle. (…) 45 chapitres courts qui alternent l’observation minutieuse, presque clinique, des ravages de la maladie – les «taches mélangeant le rouge-bleu au brun-noir» sur les mains du malade, les emballages de médicaments dans la poubelle de sa salle de bains – et le compte rendu alerte ou cocasse des réalités d’un quotidien marqué par les restrictions liées à la pandémie. Comme souvent dans ses livres, l’autrice oppose la sérénité de la nature à l'impuissance de ses personnages : «Les aiguilles des mélèzes, les boutons des roses, les feuilles des bouleaux, les bulbes de toutes sortes avaient surgi du jour au lendemain.» (…)

«Les romanciers se contentent de peu et en font beaucoup», disait un personnage du troisième roman de Catherine Lovey. Attention : loin d’évoquer une quelconque emphase (pas le genre de l’autrice), la phrase est à comprendre ici comme un hommage à la littérature, capable de faire revivre avec pudeur un être dont l’existence aurait, sans elle, sombré dans l’oubli. » »

Un article de Geneviève Bridel à lire ici

« Si ce roman est traversé par des questions existentielles, telles que notre rapport à la maladie et à la mort, Catherine Lovey refuse le tragique. «Avec l’écriture, je tente de matérialiser les sensations. En ce sens, je suis un écrivain de l’entre-deux.» Pour décrire son travail, Catherine Lovey aime les images. Ainsi cette formule de «l’entre-deux» pour exprimer une certaine oscillation entre objectivité et sensibilité. Une recherche littéraire pour montrer la pluralité des expériences humaines et des ressentis. » Noémie Desarzens

« Le chemin essentiel, c’est celui de ces deux êtres que rien ne devait rapprocher et pourtant… Et pourtant, il ne s’agit pas ici d’amour, mais bien de ce qui peut se passer entre deux êtres amenés à faire connaissance, bien malgré eux. Au point d’entrer dans une intimité qui dépasse même celle du cadre amoureux. Une intimité de l’esprit, que seuls deux esprits libres d’être qui ils sont peuvent établir, car ils ont à cœur aussi de garantir cette liberté. (…) Au fond, Sándor demeure énigmatique. Du moins est-il énigmatique au regard du mode de pensée de la narratrice. Cette confrontation paisible est mise en lumière par l’écriture ciselée de Catherine Lovey et sertie par l’imminence de la mort, la décrépitude du corps et un regard critique sur la société. Un roman qui a le talent de soulever des questions existentielles tout en proposant quelques pistes de réponses. Ou plutôt des chemins. A prendre même si on ne sait pas où ils mènent. » Bérénice L’Epée

« Rationnelle, lucide, tranchante par moments, la voisine se pose en observatrice qui tente de trouver les mots justes pour décrire ce dont elle est témoin : la progression de la maladie dans le corps de Sandor. (…) L’humour de la narratrice et son regard sur des scènes parfois cocasses sont sa manière, élégante, de ne pas être dupe, la contrepartie pudique de sa sensibilité. (…) A la fin, la narratrice aimerait écrire à Sandor et cherche en vain les mots pour « faire de la place à la mort, sans lui laisser tout le champ », des phrases qui contiendraient « assez de fermeté pour dire quelque chose de la vie, de ce qui peut rester d’elle jusqu’au bout ».
C’est ce que réussit Catherine Lovey dans ce récit qui tisse très serré courage et vulnérabilité. Ce qui reste ? « La force des liens, la puissante sensation de ce qui nous unit et nous porte à travers l’amitié, l’amour, et aussi cette plénitude ressentie face à tout ce qui a été beau et le demeure. » » Anne Pitteloud

« Se déroulant en pleine épidémie de covid, L’homme qui ne voulait pas mourir devient une fable sur un monde qui refuse de comprendre qu’il court à sa perte et ne change rien à ses comportements. Mais aucune morale, aucun message ne sont assénés, Catherine Lovey est bien plus subtile. Elle module un récit qui avance crescendo dans l’amenuisement, l’effacement, en même temps que se déploie l’émotion du lecteur.
La construction du roman, placé sous le parrainage de Tolstoï (et de l’une de ses plus belles nouvelles, La Mort d’Ivan Ilitch, citée en exergue) est musicale, faisant alterner les apparitions et les disparitions du voisin. (…)
La romancière ne cache pas la déchéance, elle la montre, tout en suscitant chez le lecteur un élan de vie, de compassion, de chaleur. (…)

Dire la finitude mais aussi, par là même, « la force des liens, la puissante sensation de ce qui nous unit et nous porte à travers l’amitié, l’amour, et aussi cette plénitude ressentie face à tout ce qui a été beau et le demeure. » C’est ce miracle que réalise Catherine Lovey : par la grâce de la littérature, son personnage et tous ceux et celles qui lui ressemblent ne mourront jamais. » Julien Burri

« Avec ce texte, Catherine Lovey nous cueille dans notre vie de tous les jours, dans la banalité et répétition de nos temporalités et géographies individuelles. En commençant ce roman avec la formule propre aux contes – il était une fois – elle nous intime d'emblée à nous regarder en face, à nous tourner vers le dedans.

Cet homme qui ne voulait pas mourir, c'est toi, c'est moi, c'est vous, c'est nous, face à la finitude qui advient. Sandor, lui, s'ingénie à déjouer les stigmates du mal en considérant qu'ils ne sont que passagers, qu'une parenthèse dont il se remettra très vite, après les traitements, pour reprendre le cours habituel de son existence, les affaires, les voyages et les projets. Alors que précisément il est en sursis, à l'image du bosquet du quartier voué à être rasé et que la narratrice tente de sauver à tout prix.

Mais que ferons-nous à sa place, et non ferions-nous, semblent nous dire les mots de l'écrivaine qui toujours trouve la bonne distance pour permettre au lecteur de s'identifier, de laisser s'immiscer sa propre image juxtaposée à celle de l'homme qui ne voulait pas mourir, dans le reflet du miroir, et tour de force, sans jamais avoir recours à l'écriture de scènes morbides et émotionnelles. »

Catherine Lovey était l’invitée de Céline O’Clin ; un entretien QWERTZ à écouter ici

« Un livre bouleversant qui ne tombe jamais dans le pathos, un point de vue inédit sur notre rapport aux autres et à la mort, tout en délicatesse, par l’auteure d’origine valaisanne Catherine Lovey. » Laurence de Coulon

« « C’est terriblement difficile de connaître la vérité sur nous-mêmes… » L’exergue de Sandor Marai situe le propos de ce roman bref, à la fois dense et fluide, d’une écriture sèche, mais musicale, visuelle, incarnée. L’approche de son énigmatique voisin par la narratrice, tandis que la pandémie et le climat changent la donne du monde, conjugue une histoire attachante et un compte-rendu abrasif de ce que devient notre époque.
La poésie y a sa place, une sorte de tendresse farouche aussi. Au fil de ce récit aussi simple et sobre qu’empreint de mystère sont évoquées des existences, déployées des scènes d’anthologie, déroulées des interrogations sur la vie et sa fin ; avec une impressionnante puissance de suggestion. » Jacques Poget

« Catherine Lovey, écrivaine suisse romande, détaille dans Histoire de l’homme qui ne voulait pas mourir une relation étrange entre une femme et un homme, voisins de palier. Cette « histoire » est racontée par le personnage féminin dans une langue très précise, en quarante-cinq courts chapitres qui sont autant de mouvements destinés à décrire ce qui pourrait sembler quasiment indescriptible, tant cette « histoire » est à la fois extraordinaire et tout à fait ordinaire, à la manière d’un conte, genre auquel elle emprunte certaines caractéristiques. »

Un article de Gabrielle Napoli à lire ici

« [Le] roman tranche par son originalité et sa profondeur. (…) Où s’arrête la volonté, où commence le déni ? Sandor émeut sans jamais cesser d’être insaisissable, inspirant un mélange d’empathie et de distance qui fait le charme subtil et légèrement angoissant de ce roman. » François Montpezat

« (…) Combien de temps durent les séjours à l’hôpital de cet homme qui parle très peu de ce qui constitue « son existence propre » ? Voyage-t-il autrement que sous morphine ? On l’ignore. Qui sont ces femmes qui ressurgissent du passé ? « Sándor me décrivit son couple d’une manière si tranquille, si cohérente, que je ressentis à la fois du soulagement et une forme de compréhension nouvelle pour moi. » Avec sa temporalité dégondée et son effacement du rapport entre dedans et dehors, ce récit sotto voce de l’agonie et du déni nous apprend «que l’absence de sens n’empêch[e] rien». » Éric Loret